Но вы уж потерпите - я редко пишу.
Суть в чём. Душа требует эмоций, а их как бы нет. Может с приездом М. это поменяется, но сейчас категорически нехватает этих самых эмоций. Особенно когда я случайно окунулся в прошлые эмоции. Банально нашёл старые плейлисты на планшете - и понеслось.
Вот там были страдания, переживания и вообще. Там у меня был что не дель - то эмоции. Тяжёлые, отрицательные, редко светлые. Но эмоции. Много. Хочу ещё.
Поэтому я сейчас заслушиваю избранные композиции до дыр, я снова там. Все очень разные, но какие-то мне близкие. Хочу поделиться, но М. не поймёт, а больше особо некому, поэтому вывешиваю сюда целым плейлистом.

Стихи под одну их мелодий. Арчет, если не ошибаюсь
Так пусто
без твоего плеча и глаз, меняющих цвет.
Сражаться бы за тебя на мечах, только меча — нет.
Не с кем драться и побеждать — некого победить.
Километры. Они лежат. Лежачих нельзя бить.

Тебя я знаю уже давно, не зная тебя и дня.
И все слова прозвучали, но звучали не для меня.
А взгляды, резкие, как гаррота, пойманы в основном
по снам и фото. Я для чего-то
стану твоим сном.

На остановке поют ветра: «Иди! Уходи! Вставай!»,
туманы до десяти утра. В измороси трамвай,
и город, североглаз и твёрд, стоит, травинку жуя,
но, знаешь, — он тебя очень ждёт.
И в нём тебя жду я.

И да, немного размышлений.
Так вышло, что у нас с М. разные взгляды на творчество-искусство и музыку в частности. Для меня это всплеск эмоций - и пофиг на качество. Главное - эмоция. И мне будет нравиться, если эмоция попадает в мою. Резонирует.
Для него творчество (и искусство как высшее проявление) - система. Набор канонов, набор их нарушений, система, которая должна быть идеально выстроена, высчитана. Эмоции - да. Но важнее качество.
И вот тут я просто не могу.
Очень редко что-то нравится нам обоим. Чаще мне скучно и дико то, что нравится ему. А ему безвкусно и криво то, что нравится мне. И я ему пытаюсь объяснить, что мне нравится стих/картина/песня, потому что она отражает мои эмоции сейчас или когда бы то ни было. Он мне пытается объяснить, что ему нравятся эти стихи/песня/картина, потому что соблюдены все правила, нарушены определённые каноны (по правилам) и оно красиво выстроено. И мы друг друга не понимаем.
Однажды (когда мы только начили быть вместе) он мне написал поэму. Назвал моим именем, как положено. А я читаю - и пустота. Он мне ситает - я выпадаю, не слышу её. Перечитываю её, понимаю, что она _хорошо_сделана. Но она не для меня. Нет в ней ничего для меня. Только моё имя и одно слово, которое вставлено для художественной выразительности.
Я ему показала стихи, написаные мне. Одно из самых дорогих моих воспоминаний. Пронизаных эмоцией и моментом. Для него они кривы, сыры, без рифмы и ритма. Для него они не стихи. Для него это экспромт, незаслуживающий вообще никакого внимания.
А для меня это утренней солнце и роса. Пробуждение. Забота. Тепло. Клятва. Да, во многом дело в том, кто это писал, когда и как. Но всё равно там есть эмоции.
Я жалею, что показала ему те стихи. Они только мои и написавшего их. Ничьи больше.